Cuentos en el Valle del Aconcagua: Agosto 2012.

Esta es una nueva invitación:


2 funciones en Los Andes, en el Valle del Aconcagua. En un lugar lleno de magia y sabiduría Centro "Alma Tierra"...


El 03 de Agosto, nos encontramos con el espectáculo para adultos "El Sol, la Mujer, lo Profano... y lo que se ve desde arriba", que se compone de historias de diferentes épocas, de diferentes lugares del mundo, pero que tienen un lugar común: son historias cuyas protagonistas son mujeres, pero que fueron escritas en su totalidad por hombres.
Un espectáculo para hombres y mujeres, para acercarnos al equilibrio, para ser uno solo, como en el universo mismo....
(Viernes 03 de agosto, 20.30 horas)


Sábado 04 de Agosto estaremos presentando "Cuentos Descuentrolados" una selección de cuentos infantiles de la tradición y literatura universal, que llegan desde lo más diferentes espacios y tiempo a Los Andes, para que volemos juntos por nuevos mundos, nuevas posibilidades, nuevos aprendizajes.
(Sábado 04 de Agosto, 16.30 horas)


Los cuentos son llaves. No sabemos qué puertas abrirán, ni tampoco si lo harán pronto... lo que sí sabemos es que esa llave queda guardada para siempre, en el alma....


Más información, en terapianatural@gmail.com  - o conmigo!!!!


Les espero, un abrazo cariñoso, cuentero!
Sandra

El Cuentero, por Eduardo Galeano

Una vez ensilló y montó un tigre, creyendo que era burro, y otra vez se ató el pantalón con una serpiente viva —y vio que no era cinturón porque le faltaba la hebilla. Todos le creen cuando explica que ningún avión aterriza si no le echan unos granos de maíz en la pista o cuando cuenta la terrible matazón que hizo el ferrocarril el día que se enloqueció y en lugar de avanzar de frente se echó a correr a lo ancho.

—Jamasito miento —miente el Güilo Mentiras.

El Güilo, pescador de camarones en los estuarios de Escuinapa, es lenguaraz del rumbo. Pertenece a la espléndida estirpe latinoamericana de los cuenteros, magos de la charla de mostrador o fogón, siempre por hablado, jamás por escrito.

A los setenta años, le bailotean los ojos. Se ríe de la muerte, que una noche vino a buscarlo:

—Toc toc toc —golpeó la muerte. —Adelante —invitó el Güilo, zalamero, desde la cama—. Te estaba esperando. Pero cuando quiso bajarle los calzones, la muerte huyó despavorida.

Memoria del Fuego III: El siglo del viento